Hacerte el amor

Me encanta follarte. Me encanta yacer contigo entre mis sabanas... las tuyas... el sofá, la mesa, el comedor, el baño del centro comercial. Creo fielmente que uno de los placeres de la vida es sentir que, mientras me nutro de tu sexualidad, me sujetas el cabello de forma que no pueda soltarme, y empieces a gemir y a retorcerte de placer, como si necesitaras de mi para siempre.

Me encanta sentir tus abrazos, juntas nuestros pechos, sentir tu corazón acelerado mientras beso tu cuello, esos soniditos cortos y sensuales que se te escapan mientras toco cada punto sensible de tu cuerpo... me dan vida.

Sujetar tus manos mientras beso tus pechos, bajar y subir a mi placer, besar tus labios (adivina cuales), hacerte mía.

Tu cabello, largo y loco, rubio, y para nada sedoso, se enreda con el mio y ya no sabemos que es de quien, tal vez sea mejor así, somos como una fusión, somos una sola cuando estamos haciendo el amor.

El poema de lo discontinuo

Tener hambre pero no poder comer
Tener frío pero carecer de abrigo
Estar triste y carecer de consuelo
Estar solo, careciendo de amor.

Un cabello más arreglado no te dará confianza en ti misma
Unos ojos azules, verdes o morados no te harán ver la vida de otra manera
Unos tacones no te harán ver más allá de la muralla de la indiferencia
Un corazón vacío nunca podrá ser amado.

Masajes para relajar
Lecturas para escapar
Besos para amar
Ceguedad para creer.

Halaga mi físico, eso me hará darte mi atención
Halaga mis sentimientos, eso me hará saber que te importo
Halaga mi corazón, eso me hará saber que no sabes nada sobre anatomía
Halaga mi personalidad y sabré que realmente estamos hablando.

Mi problema con la lectura

Hace mucho no escribo, es que mi corazón no se siente de animo. 

Una vez, en una clase de lectura un profesor nos dijo que si no te sientes de animo, no puedes leer. Yo pensé que eran puras bobadas, yo solía leer para escaparme de este mundo de mierda que me rodeaba, pero estaba muy equivocada. No puedo leer. Estoy impedida para leer. 

Extraño tanto esa sensación de coger un libro y que no sean sólo páginas con letras, sino que sean un mundo para mi, un motivo de sonrisa, una excusa para dejar las tareas para otro momento. En este último año los libros ya no son mi escapatoria, ¡no se que me ha pasado!, los extraño. 

Extraño enamorarme de personajes y odiar a otros, extraño encontrarme con una sorpresa después de cada capítulo, extraño maldecir a los autores por matar a ese personaje que tanto amaba. Ya no encuentro saciedad en las palabras, y eso me asusta, temo estar muriendo. 

¿Se puede considerar vida una existencia sin amor por las lecturas? No amo ni blogs, ni revistas, historietas o libros. ¡Antes los devoraba! ahora tristemente veo como se empolvan en mi librero, esperando que mi corazón vuelva a aceptarlos...

Oh, mis libros favoritos, me da miedo abrirlos y ya no sentir lo mismo que sentía. Fueron mis compañeros en los caminos difíciles que me dio mi adolescencia, no tengo aún ganas de dejarlos ir. 

Extraño leer, extraño amar, extraño sentir. 

El poder para destruirme

Somos demasiado orgullosos para admitir la derrota, yo en concreto me creo indestructible, porque más rota de lo que estoy no podría llegar a estar. ¿Qué vas a hacer? ¿Coger cada uno de mis pedazos y jugar con ellos tanto que dejen su forma sólida y se deslicen entre tus dedos?

Deseas humillarme y hacerme sentir inferior, deseas hacer de mí tu sumisa, deseas hacer de mi tu reflejo. 

La personas son más frágiles cuando están completas, mis pedazos pueden huir por diferentes direcciones y la mayoría de mi puede escapar de tu cárcel. No niego que puedas alcanzar alguno, pero entre los restantes lo recuperaremos y nunca lograrás destruirme, sólo yo tengo el poder para hacerlo.